Pírrica

Procedencia de la imagen

Me lo encontré casualmente al salir de la confitería La Gloria —todos los viernes acompaño a mi madre a la capilla del Santo Ángel para la misa de siete y la espero allí, merendando chocolate con churros—. Seguía teniendo la misma sonrisa mezcla de seducción y desvalimiento con la que me conquistó tantos años atrás; aquella tras la que se atrincheraba un carácter inestable y sombrío que me había desquiciado durante casi tres años. Me contó que había escrito una novela. Hay mucho en ella de aquel noviazgo nuestro, casi adolescente, dijo. 

Como una boba, me apresuré a comprarla. Eran unas memorias autoeditadas, su ajuste de cuentas con el mundo. Y allí estaba yo, bajo nombre supuesto, seis renglones en la página 225. Me sentí estafada.

A la mujer por la que me dejó le dedicaba una línea, en la 314. No muy halagüeña. Seis a uno; después de todo, los diez euros no resultaron tan mala inversión.